Ravage(s): Emmanuel Macron, ou la «googlisation» technocrate de l’esprit

Le ministre de l'Economie, né en 1977, est-il ivre 
de sa jeunesse libérale?

 

 

Macron. Et si l’exaltation de la jeunesse, parfois, était le contraire de ce que nous croyons ? Une supercherie. Un enfermement. Un contresens pour les fracassés de la crise qui confondent l’«ancien-âge» avec le «bel-âge», révéré l’an dernier par Régis Debray dans un essai tonitruant publié chez Flammarion. L’autre jour, alors que le ciel bleu-gris ombrait le drapeau tricolore d’une teinte de plomb devant l’entrée d’un ministère régalien, un conseiller ayant quitté Matignon pour Bercy s’épanchait, et en une seule phrase le bloc-noteur sentit le poids d’une désillusion aussi permissive que mortifère: «Ce Macron, il veut déjà remplacer Valls, alors qu’il n’a rien à voir avec notre histoire de gauche, avec nos mots, nos références, alors qu’il ne comprend rien au peuple, rien au mot “social” et encore moins au mot “socialisme”…» Et l’homme d’ajouter: «Seule la folie de sa jeunesse lui vaut ce sauf-conduit octroyé par Hollande, seule son immaturité politique lui permet de se placer sur le marchepied libéral sans se poser de question.» Diable! La jeunesse de Macron, né en 1977, bien après le choc pétrolier et la mort de Pompidou, ne serait déjà plus une qualité dans les arcanes du pouvoir, mais la forme plus ou moins avouée d’une précipitation pro-capitaliste irréfléchie et aveugle? La critique tient lieu de paradoxe.

 

Humilié(s): dans les ténèbres des années 80

Le roman coup de poing de Stéphane Guibourgé. Lisez "Les Fils de rien, les princes, les humiliés" et vous comprendrez ce que signifie un «choc» littéraire qui accouche, oui, de ce possible-impossible si rare à atteindre en tant que récit... 

Skinhead. Écrire et encore écrire ; dire et surtout ne pas se taire ; témoigner du possible-impossible littéraire, lorsque l’émotion vous saisit et que, pour en découdre vraiment avec ce que vous ressentez, il vous faut respirer bien fort pour affronter des pensées ambivalentes, les braver comme on monte sur un ring. Il est des romans qui laissent des traces ineffaçables et vous secouent l’esprit et l’âme des jours durant. Lisez "Les Fils de rien, les princes, les humiliés", de Stéphane Guibourgé (Fayard, 200 pages), et vous comprendrez ce que signifie un «choc» littéraire qui accouche, oui, de ce possible-impossible si rare à atteindre en tant que récit. Celui-ci débute par ces mots terribles : «Nous choisissons la haine.» Le décor est planté ; il ne se figera jamais totalement. Le roman de Guibourgé, ramené à l’os, souvent magistral dans la construction et le choix des mots qui vous percutent sans sommation dans des séquences heurtant toute intimité en vous, est construit sur un va-et-vient entre passé et présent.

Le dernier masque est tombé

Manuel Valls ne se déclare plus socialiste. Et il le dit !

Un autre temps...

«La politique de l’exécutif menace la République et prépare un immense désastre démocratique.» Les mots de Benoît Hamon, prononcés hier, viennent claquer dans le paysage agité du Parti socialiste non comme une provocation mais bien comme une mise en garde du plus strict intérêt et d’une sincère lucidité. Nous ne le contredirons pas sur ce point. Il y a tout lieu de penser, en effet, que le triumvirat Hollande-Valls-Macron, dans son entêtement à pousser les feux d’une folie libérale, nous conduit au désastre. La forme peut surprendre les godillots de service, mais le fond, pour le coup, n’est qu’un réquisitoire légitime contre les politiques conduites par le chef de l’État. Puisque la forme, c’est souvent du fond qui remonte à la surface, ces propos ne passent pas. Au point de créer une tension paroxystique. Dans le rôle du porte-flingue et de la parole gouvernementale, Stéphane Le Foll: «Si c’est ça, qu’il quitte le Parti socialiste alors.» Voici un fâcheux précédent qui n’a sans doute rien d’instinctuel. Le gouvernement demande aux socialistes contestataires de quitter le PS. Début de rupture irréconciliable?

 

Manuel Valls, lui, va beaucoup plus loin et plus vite dans la destruction commune.

Suicide(s): l'odieux histrion

Eric Zemmour veut réhabiliter Pétain. Tout est dit.

 

La mécanique est huilée ; la dialectique, machiavélique, se veut savante ; le propos reste ordurier et insupportable. Voici le résumé en trois phrases du dernier livre d’Éric Zemmour, le "Suicide français" (Albin Michel), phénomène d’édition qui surclasse désormais dans les ventes tout ce qui s’est publié depuis la rentrée littéraire, les textes d’Emmanuel Carrère (magnifique) et de Valérie Trierweiler (digne d’intérêt) compris, c’est dire si l’éventail livresque est large. Quatre soirées d’intense lecture pour que le bloc-noteur vienne à bout des 530 pages et que s’impose une conclusion évidente. Porté par des vents crépusculaires qu’il sent favorables, le polémiste Zemmour a l’ambition qui enfle, il voudrait devenir le Maurras contemporain, mais il n’est qu’un Pauwels en peau de lapin fripé par l’air du temps qui pue la xénophobie et la revanche poujado-nationaliste. Il ne le cache pas : «Maurras exalta jadis les quarante rois qui ont fait la France ; il nous faut désormais conter les quarante années qui ont défait la France. »

 

Reconquérir la Sécu !

Le principe universel de protection sociale, pilier de la République, est menacé.

 

Puisque les membres de l’exécutif ne donnent pas dans la demi-mesure ni dans la moitié d’un reniement avec ce qu’ils ont appelé un jour «la gauche», rien n’échappe aux décisions mutilantes. Ainsi en est-il de la protection sociale «à la française», qui fut érigée en pilier de la République ayant pour vocation de couvrir les risques qui affectent l’existence des personnes. Ce principe universel, adossé à la redistribution des revenus sur la base des valeurs de solidarité et de justice, garantit la sécurité économique au moyen de prestations compensatoires et évite aux familles de plonger dans la misère. Croyez-le ou non, ce principe aurait quelque chose de dépassé. Alors que débute la discussion budgétaire au Parlement, certains voudraient en effet laisser croire que la philosophie même de ce «conquis social» majeur, en tant qu’objectif d’organisation de société, serait devenue obsolète... N’ayons pas peur des grands mots: c’est une certaine idée de la France qu’on tente de renvoyer dans les catacombes de l’histoire !
 

Déconstruction(s): à la mémoire "du" philosophe

Croyez-le 
ou non. 
Dix ans après, Jacques Derrida n’est pas mort.
 

Commençons d’abord par l’inacceptable: notre incapacité chronique mais assumée, dix ans après, à élever notre voix devant la mort surgie un 8 octobre 2004, devant le non-pensable, le non-compréhensible, quand l’orgueil du refus se mêle encore ici-et-maintenant à la douleur qui exige à penser sans fin, à ouvrir les yeux et à tendre l’oreille pour lire et comprendre ce qui continue de résonner à travers son nom, Jacques Derrida, parce que la mort de l’Autre en tant qu’Unique reste « la mort première », si l’on en croit Lévinas.
 
Poursuivons immédiatement par l’acceptable: ce que l’Absent continue de nous transmettre ne semble pas s’atténuer et au contraire se renforce, se gonfle, se bonifie à chaque évocation, chaque lecture, témoin et maître de toujours, lequel, par une cinquantaine de livres, parcourut l’acuité du penser indissociable d’une écriture d’un raffinement prodigieux, presque inouï et (jalousement) inaccessible. Derrida en philosophe absolu, mais aussi en écrivain total, moins hermétique qu’annoncé.

Conteur(s): on achève bien les poètes...

La mésaventure "administrative" d'Yvon Le Men. Ou comment assassiner la création.

«Tout une histoire  / à cause d’un mot / les mots qui fondent les histoires / pour nous / font des histoires / entre nous.» Connaissez-vous Yvon Le Men? Auteur, poète, conteur, le Breton parcourt depuis quarante ans les réunions publiques, les festivals, les écoles, les médiathèques. Par la voix et le talent, partout il divulgue l’art majeur d’une langue noble et rare, et transmet tant de mots qui soufflent dans l’encoignure de nos heures sombres que leur musique se transforme en fragments intemporels d’autant plus importants qu’ils peuvent nous libérer des entraves du quotidien. À Lannion où il vit, il a créé, en 1992, les rencontres intitulées « Il fait un temps de poème ». 

Étonnant voyageur de son état, et fier de l’être, il travaille au festival du même nom avec son ami l’écrivain Michel Le Bris et, de Saint-Malo à Bamako, de Sarajevo à Sao Paulo, il s’est imposé en passeur des poètes et des écrivains. Pas un seul village breton où il n’ait pas dit de la poésie : Yvon Le Men traîne avec lui un bout d’humanité indispensable par les temps qui courent. Mais il arrive que l’histoire – avec un petit « h » – rattrape parfois à coups de crocs ceux qui n’ont rien demandé. Nous parlons là d’« histoire », certains écriraient plutôt l’« administration », sauf que, par principe, nous refusons de dénigrer l’administration en tant qu’institution, car ce n’est pas l’institution elle-même qui est en cause mais bien ce qu’il est advenu d’elle au fil des contre-réformes successives. Dans une France tourmentée par la violence et l’atomisation sociales, le verbe est souvent la plus magistrale expression du courage. C’est exactement ce qui a été reproché à Yvon Le Men. 

Ces "sacrifices"...

La question des retraites se situe au point de convergence de toute notre organisation sociale…

«Rêver, c’est le bonheur ; attendre, c’est la vie», disait Victor Hugo. Qui mieux que les retraités sait le prix du rêve et de l’attente? Qui mieux qu’eux connaît, jusqu’aux sacrifices les plus intimes, l’ampleur des gestes contraints qui s’engrènent tant bien que mal dans le bonheur rarement accessible d’une vie si difficile qu’elle en devient fardeau. Ce qu’ils furent ne compte pas. Ce qu’ils ont fait pour la collectivité, ce qu’ils ont aidé à bâtir, ce qu’ils ont inventé, créé par leur travail ou dans le secret de leurs familles, se trouve dévalorisé, nié ou oublié. Ils vivent mal, ils sont sous-payés, souvent très pauvres. Voilà le constat, douloureux, d’un pays en déliquescence sociale qui n’offre plus à ses anciens la tranquillité qui devrait leur être due. La société de droits a glissé dans celle du «minimum», minimum vieillesse, minimum vital, tous synonymes d’impossibilités.