Tour : dans les Pyrénées, Froome Andorre la concurrence

Dans la neuvième étape, entre Vielha Val d’Aran et Andorre Arcalis (185,5 km), étape reine des Pyrénées adjugée sous un déluge de pluie et de grêle, le Néerlandais Tom Dumoulin l’emporte. Pinot, loin au général, a essayé en vain. Christopher Froome contrôle et conserve le jaune.

Andorre Arcalis, envoyé spécial.

Le chronicoeur, qui n’aspire encore à son Tour que pour rejoindre en silence cette passion qui manque à toute passion, a ressenti faussement, hier, perdu dans les lacets des cols pyrénéens d’une splendeur ensauvagée, quelque chose de hautement supérieur capable d’embellir son amour du vélo. D’abord, un théâtre propice à l’explosion de la vue, des cimes alentours cisaillant le profond d’un ciel bleu ourlé de légers nuages blancs, aux façades des maisons en pierre, opulentes de bout en bout, qui ne faisaient qu’une et se découpaient comme un décor d’opéra défiscalisé. Ensuite, une chaleur si étouffante que trouver souffle réclamait sacrifice. Enfin, et c’était là l’essentiel, une topographie cycliste plutôt imaginative qui offrait, après deux premiers jours à tournicoter chez la déesse Pyrène, des cols pour certains inédits, cinq en tout, et une arrivée au sommet. Entre Vielha Val d’Aran et Andorre Arcalis (185,5 km), nous tutoyions, pas de doute, l’étape reine. Mais la règle à calculs était-elle vraiment assortie de sentiments, de quoi affectivement s’identifier? 

Vous connaissez la formule consacrée: «Ce sont les coureurs qui font la course.» La Grande Boucle, saisie dans ses limites et sa grandeur, n’échappe pas à la règle. Personne ne passe au-dessus de son temps, ni les prophètes, ni les champions d’exception. Alberto Contador ne nous démentira pas. Depuis sa chute en Normandie, l’attente du débarquement le guettait. La souffrance fut cette fois trop forte. A cent kilomètres du but, l’Espagnol, double vainqueur, monta dans une voiture de son équipe Tinkoff, arracha un dossard invisible d’un geste fier, lassé de crocher dans le désastre. Abandon. Sa bouche était indécise et molle, le menton fuyant, le nez camus, les mots rares. Dans la petite lucarne, nous découvrîmes même que ses yeux louchaient, un peu trop pour qu’y affleure un soupçon de dramaturgie. Un pied dans une tristesse muette, étrangement, son corps se refusait aux pleurs visibles pour ne pas s’effondrer. A 33 ans, le vélo ressemble pour lui à un brouillon, une emphase atrophiée, une épure meurtrière dans toute sa froideur biologisée.
 

Les vingt échappés du matin, dont un Thibaut Pinot persévérant, s’échinaient encore à l’avant, et venaient de quitter le Val d’Aran, après le franchissement de deux cols de première catégorie très roulants (Port de la Bonaigua, Port del Canto). Comptant plus six minutes de retard, puis dix, le peloton des favoris lambinait sévère, comme si l’exploration des étapes précédentes avait entamé leur volonté. Vendredi et samedi, les rescapés avaient en effet arpenté dans tous les sens les montagnes que les rares habitants des débuts du Tour nommaient «le Cercle de la Mort», cette région de pics coincée entre Peyresourde, Aspin et Tourmalet, avec ces histoires de lutins à dormir debout. Alors qu’il restait encore trois difficultés majeures, nous nous creusâmes les méninges. Y aurait-il un cône de convergence entre les équipes surpuissantes, dans leur volonté de régenter l’ordinaire? D’autres se révolteraient-ils, jusqu’à l’émergence d’une convergence des luttes?

 

La veille, nous avions assisté au «spectacle» Christopher Froome en descente, se jetant à corps perdu dans un exercice d’équilibriste, à cheval sur son cadre, moulinant à vide comme un gamin sur un tricycle lancé à pleine vitesse par une main fourbe. Hier, que nous réserverait le Britannique? Que se cachait sous la peau diaphane aussi fragile qu’un antique parchemin, fût-il teinté de jaune? Les Sky en force menaient le train, tout en contrôle, quand le terrifiant mais bref col de Belxalis se profila (6,4 km à 8,5%), que nous avions repéré trois heures plus tôt, calant presque dans les virages, ce qui nécessiterait des braquets de 39x32! La réalité n’était plus que pente cruelle, d’où n’émergea pourtant aucune vérité. Il fallut attendre Ordino, l'une des sept paroisses de la Principauté d’Andorre, où la route montait progressivement en direction d'Arcalis, pour glaner un peu d’adrénaline faute de véritable passion. Seule surprise: une pluie d’orage tomba drue, accompagnée d’un déluge de grêle dantesque et surréaliste. A l’avant, Pinot, trop inconstant, se piégea tout seul et laissa s’envoler le Néerlandais Tom Dumoulin, qui traça à grandes expirations son sillon dans la détrempe. 

 

A l’arrière, Christopher Froome maîtrisa Quintana et les autres, et endormit tout son monde. Ce ne fut pour lui qu’une formalité, comme les fonds d’images déjà répertoriées. Le chronicoeur ne cacha pas sa tristesse et sous les trombes d’eau, il pesta devant tant de passivité collective. Puis il enragea en silence. Ou pas.

 

[ARTICLE publié dans l'Humanité du 11 juillet 2016.]